Rego a janela e mil olhos pousam nas Beatrizes. O lá fala além.
Em minha casa, pessoas chegam aos pares, aos montes, em dois pés. Eu me inscrevo em seus passos - a chuva é feita de ladeiras.
Ouço as histórias do mundo que não mora em mim, viro ametista onde sobrar primavera e invento uma favela até onde a vista alcança.
O mundo todo cabe nos mil olhos da janela úmida da minha casa, mas a Vila Madalena não.
